Jag är som en gammal bok med en oförstålig skrivt,
nästan som att kunskapen om den hade dött ut.
Till och med jag kan inte läsa av den,
även fast det är jag som skrivit den.

Jag var kall & jag var så ömtålig. Det sved i ögonen,
som att mina tårar var uppbyggda av syra.
Och månen, lika som jag, var halv den kvällen.